A todos ellos, a los que se quedaron dormidos en el nunca. A los que sueñan sus verdades y se las niegan. A los que tienen mucho miedo y lloran por cualquier cosa y se ocultan de verguenza. A los tímidos, a los solos, a los raros. A los que dudan y dudan y les llaman inmaduros, débiles. A los que duermen en la fría cama del psiquiátrico. A las madres que cogen la mano de su hijo ingresado. Les digo que no nos vendan verdades, que la verdad no existe. La verdad y la razón son creaciones del hombre. Para doler, para medir. Hay que luchar contra el silencio y la ignorancia. No somos enfermos. ¿Quien tiene la verdad absoluta? ¿La realidad absoluta? Que la muestre. Que la enseñe si puede. Es mentira, mentira. No existe. A los que llevan cicatrices de haberse rajado las venas. A los que consiguen no rajárselas. A los que les paraliza la angustia. Les paraliza para ser, amar, soñar. A los que llaman vagos, idiotas, locos, débiles. No escuchéis la voz de los que viven solo para tener. A los que la ansiedad les hace fumar dos paquetes diarios. A los que no son sociables, ni aptos, ni lúcidos, ni extrovertidos, ni empáticos, ni asertivos, ni normales. A los que nunca superarán un test psicotécnico. A los que llevan medicación en el bolso y el monedero vacío. A los que ahora están atados a una cama y no nos oyen. A los psiquiatras que abrazan a sus pacientes y dieron alguna vez consejo a un esquizofrénico. A los que tenemos certificado de disminución y leemos a Lorca o a Nietzsche o lo que haga falta. A los que no soportaron el túnel y se fueron para siempre. A los que atravesamos cada día el túnel, agarrados aunque sea a las paredes negras. A todos los que saben o quieren escucharnos. Que no se fían de manuales, libros, tesis, estudios y estadísticas. A los que hemos pasado ya el infierno y el cielo, y no queremos volver nunca más allí. A los que roban dolor y devuelven sonrisas, como dice Sabina. Sobretodo a todas esas pupílas dilatadas de tanta química, que miran aturdidas y absortas pero tienen la luz más hermosa. Que no existe locura, sino gente que sueña despierta.


 


Cris. Princesa Inka