Uno escribe siempre la misma canción de un niño con cara de viejo que se atreve a volar bajo el cielo marrón que agoniza detrás del espejo. Uno inventa siempre la misma canción del poeta borracho y su musa, del teclado mellado, del acordeón, del pecado mortal sin excusa. Uno canta siempre la misma canción otra noche, en el bar de la esquina, cerca de la estación donde duerme un vagón, cuando el tiempo amenaza rutina. Uno rumia siempre la misma canción como un perro ladrando a la luna. Uno acaba nunca la misma canción que avinagra los mismos fusiles, cuando llega la hora de cerrar el telón...